quinta-feira, 28 de março de 2013

Poema 165

Não tem nome este suspiro 
lavado de lágrimas, 

nem se pode reconstruir com palavras 
os carinhos que o verão levou. 

Mas que importa um nome, 
se no céu clandestino que hoje sobre mim desaba 
há tantas nuvens, tantos calores e perfumes? 

Seria um nome capaz de controlar a queda 
deste corpo de vigas carcomidas 
e veias abertas? 

Um nome se inventa: 
te chamo “saudade”, “bobeira”, 
“amor”, “perigo”, “vida”. 

Mas não se inventa este suspiro 
lavado de lágrimas, 

que, nesta noite, 
me faz companhia.
(por Filipe Couto)

sábado, 2 de março de 2013

Poema 164

Pela janela do meu quarto, passarão dias azuis
com gaivotas abertas como velas ao mar.

E haverá também horas escuras e graves,
de ar partido por silêncios e tempestades.

Mas até que um doce e antigo vento
te sopre de volta, eu estarei aqui;

enquanto um abraço puder (nos) amanhecer
e uma palavra, como um pássaro,
puder te trazer,

eu estarei aqui.

                          Sozinho. 


                                         Com você. 
(por Filipe Couto)